Non ho una cippa da fare.

E neanche nulla di intelligente da scrivere, chessò, qualche teoria strampalata.

Qualche vagheggiamento.

Vuoto completo.

Ho passato tipo un'oretta sul sito ufficiale di Saturno Buttò, a spulciare varie immagini.

In un certo senso calzano lo stato psicologico e fisico in cui mi trovo.

Nel senso che sono stanca. Proprio dentro la testa.

Mi trascino a mo' di ameba, che poi non si trascinano, ma comunque il punto non è questo, sullo squallido marciapiede della vita.

E qui già iniziamo a cadere nel patetico.

Aggiungiamo la costante, ammorbante, soffocante massiccia presenza di altrettante amebe, che magari non sanno di esserlo, o magari si, non lo so, che vagano.

Non uno spacciatore per alterare il mio stato di coscienza.

Non un/a prostituto/a. A livello metaforico.

Fuor di metafora abbondano. E non si fanno neanche pagare.

I don't swing that way. Peccato.

Cioè, ne sono felice inrealtà, perchè se improvvisamente swingassi così, vorrebbe dire che sono definitivamente caduta in disgrazia.

Comunque, tornando a Saturno, già.

Mi sento privata della mia volontà.

A volte vorrei un Master/una Mistress che mi portasse a spasso col collare.

Sarebbe incredibilmente, deliziosamente rilassante.

Non riflettere. Obbedire.

Come fanno i cristiani.

Che si piegano a novanta.

Sugli inginocchiatoi.

E comunque questo non è il punto a cui volevo arrivare.

Cioè.

Sono anche irritata in senso lato.

Non c'è un motivo particolare, un casus belli [visto che cultura?] dell'irritazione che abbia scatenato questo formicolio sottopelle.

Improvvisamente spuntarono e presero a vorticare.

Mah.

E quando sono in quei momenti vorrei essere io a tenere in mano il guinzaglio.

E la frusta.

Non sono mai a casa da sola.

Cioè, oggi lo ero, ma ne ho approfittato per ripassare [Antinomia I: Michela/studio]

Ero dell'umore giusto per autoflegellarmi.

Ma pazienza. Sarà per un'altra volta.

Magari continuerò in seguito questo rigurgito di pensieri sconnessi.

Che non sono poi così sconnessi.

Credo.